Tempo fa, casualmente, mi sono imbattuto in un articolo pubblicato dallo Huffington Post, quotidiano on-line. Talvolta bilioso. Allora diretto da Lucia Annunziata. Ho letto il racconto di una ragazza. Come tante.
Francesca, di 22 anni. Una storia non inusuale. Una vita, la sua, da povera. Una povertà gestibile. La chiama proprio così. A me è sembrato, però, di scorgere in quella ragazza un viso pieno di vitalità, che si illumina e che emana un sorriso disarmante. Francesca racconta. Ed elenca una lunga trafila di richieste. Da un posto in una casa popolare a quella dei sussidi. Dalla ricerca di un lavoro, mai trovato, all’adeguarsi a tutte le condizioni per poter mangiare e vivere. Dalla macchina di quinta mano ai libri in comodato d’uso. Una famiglia umile. Disposta a tutto. A qualsiasi sacrificio.
Eppure, assicura, nonostante questo, mai le è venuto in mente che i migranti le stanno portando via il pane di bocca. Né si esercita a snocciolare l’elenco infinito delle lamentele, che molti giornali riportano suscitando facile allarme. Un esercizio teso a ingigantire e a enfatizzare i problemi derivanti dagli arrivi sulle nostre coste. Le popolazioni rom, africane e orientali non hanno più diritti di lei.
Non è arrabbiata con i rifugiati. Né pensa che le difficoltà della sua famiglia siano lontanamente paragonabili alle loro. Francesca non è razzista. Né crede alle suadenti affabulazioni narrate dal primo populista di turno. La ragazza, avveduta, si scaglia contro quella ignoranza e contro quella evidente cecità tesa a favorire l’individualismo, che pensa sempre e solo al proprio “particulare”. La povertà non può essere usata per spargere odio. Mi viene in mente l’orrore e la crudeltà di quello scafista.
Un delinquente, ormai passato alla storia, che tempo fa getta in mare l’insulina. E fa morire, sotto gli occhi della sua famiglia, un bimba siriana di dieci anni malata di diabete.
Antonio Losito
