Frammenti di storia monopolitana
Lettera di un vecchio padre al figlio.
Cê nè dê ma dè vedê vècchie i mmê cunzúme o nèn’arrièsce a vèsteme, agghiè paciènze i arrecurdete de quànne tu ‘nzignőve a tê.
Se un giorno mi vedrai vecchio e mi sporco o non riesco a vestirmi, abbi pazienza e ricordati di quando insegnavo a te.
Cê quànne parle cu ttê díche sèmbe i stèsse cőse, nèmme n’derròmbe, me sindeme, i arrecurdete aqquànne tê iìve piccénne che ogni sêre t’àvrè cundè sèmbe i stèsse stòrie fine a chè acchiìve u sunne.
Se parlo con te e dico sempre le stesse cose, non interrompermi, ma ascoltami, ricordati quando tu eri piccino ed ogni sera ti dovevo raccontare le stesse storie finché trovavi il sonno.
Cê víde chè cèrte cőse de tècnuluggê nè ni chèpésce ‘mbríme, dèmme u timbe necessarie pê chèpérle i nnà ffè code surríse ironeche.
Se vedi che certe cose di tecnologia non le capisco subito, dammi il tempo necessario per capirle e non fare quel sorriso ironico.
Aqquànne cèrte vòlde nèn’arrièsce a recurdarme o pèrde u fíle du descorse, dèmme u timbe necessarie de penzè.
Quando certe volte non riesco a ricordarmi o perdo il filo del discorso dammi il tempo necessario per pensare.
 cőse cchiù assenziéle nnà iê ciòcche díche, mè u bbesugne de stè cu ttê chè me dé edènze.
La cosa più essenziale non è ciò che dico, ma il bisogno di stare con te e che mi dai ascolto.
Aqquànne me sènde stènghe i nnâ pòzze tenê u passe tê, nèmme trattè accume cê fòsse nù pêse, mè vine cu i méne fòrte tê accume iê fèesciőve cu ttê aqquanne accumenzive a scucchiè i príme passe.
Quando mi sento stanco e non posso tenere il passo tuo, non mi trattare come se fossi un peso, ma aiutami e vieni con le mani forti tue come io facevo con te quando cominciavi a fare i primi passi.
Aqquànne díche che vulêve iesse mórte, nènd’arràbbiè, u díche purcê nna vuleve cchiê iesse de pêse. Cirche de chèpê chè all’ètè mê, sê chèmbe dê pe ddê.
Quando dico che volevo essere morto, non ti arrabbiare, lo dico perché non volevo essere più di peso, cerca di capire che alla mia età si vive giorno per giorno.
Nè dê, tad’arrecurdè che iê i mmèmete, a mê cerchéte sèmbe u bbéne tê.
Un giorno ti devi ricordare che io e la tua mamma abbiamo cercato sempre il bene per te.
Dèmme nù pícche dê timbe tê, â paciènze, i â spadd’è tê p’appuscè â chépè accume tê fescìve cu mmê.
Dammi un po’ di tempo tuo, la pazienza e la tua spalla per appoggiare la testa come tu facevi con me.
Aioteme a camenè, i a fernèsce i sciurnéte che m’ànne rummàste de stè cu ttê fígghie mê.
Aiutami a camminare e a finire le giornate che mi sono rimaste di stare con te, figlio mio.
Abbasce i Fundènèdde a ddό stèvene i Varchèiule.
Abbasso alle Fontanelle dove stavano i Barcaioli.
Mê capete rérèmènde de passè âll’âppéte d’abbasce i Fundènèdde, fòrse purciê cèrche d’èvetàrle.
Mi capita di rimandare di passare a piedi abbasso alle Fontanelle, forse perché cerco di evitarle.
Nè dê, vulibbe fè quatte passe all’appéte attorne u pórte, i sènzè vulèrle, macchìibbe pròvete a ccèndre di Fundenèdde.
Un giorno volli fare quattro passi a piedi intorno al porto, e senza volerlo, mi trovai proprio al centro delle Fontanelle.
Mê fermibbe nu mumènde, è chiudibbe l’ucchie, i cu penzire turnibbe ‘dréte n’dù timbe a code lughe chè mà vrê véste piccénne.
Mi fermai un momento e chiusi gli occhi e con il pensiero tornai indietro nel tempo in quel luogo che mi aveva visto piccino.
 prim’è fegúre che vedébbe, fó chède d’attèneme, chè stéve azzìse sőpe a nnu tronghe de lègne vècchie, a ddό passe dâ rìve du mére chè me uardêve.
La prima figura che vidi fu quella di mio padre che stava seduto sopra un tronco di legno vecchio, a due passi dalla riva del mare, che mi guardava.
Iê, stéve cu i pite iénde a ll’âccque cu i piscioline m’aggerèvene attόrne. Iére nè demèneche de staggiőne, nnà stéve nè véve de vinde, l’âcque iére crestâllìne.
Io stavo con i piedi dentro l’acqua con i pesciolini che mi giravano intorno. Era una domenica di estate, non stava una bava di vento, l’acqua era cristallina.
Tand’ènne fè, â chéle di Fundènèdde nà iére affuddéte de varche pù devertemènde, mè stèvene aremiggéte appéne nè cunecìne de vόzze dè pèsche.
Tanti anni fa, la cala di Fontanelle non era affollata di barche per il divertimento, ma stavano rimessate appena una quindicina di vozzi da pesca.
Pe nnù mumènde, resendibbe i vúsce di mistre chè raccumannèvene a nnê uagniúne de pettéche, de fè attenziőne a bbagnè â tavele du fascéme chè stéve sőpe a rive.
Per un momento risentii la voce del maestro che raccomandava a noi ragazzi di bottega di fare attenzione a non bagnare la tavola del fasciame che stava a riva.
Besugnév’è stè púre attinde a llù câllére d’â pêsce, chè se stéve a squagghiè, che avrè serve pe ‘mbecè u fonne de nè varche dè pesche assé vecchie.
Bisognava stare pure attenti alle caldaie per la pece che poteva sciogliersi, che doveva servire per impeciare il fondo di una barca da pesca assai vecchia.
Stéve â penéte cu tand’arve de pégne chè, arrecurdèvene i trècinde suldéte menupleténe mórte durènde â prim’è uerrè mundiéle.
Stava la pineta con tante piante di pini che ricordavano i trecento soldati monopolitani morti durante la prima guerra mondiale.
Mê revedibbe aquènne m’arrambechêve sőpe a ll’àrve, pe spiè i nèdere di passèrèdde.
Mi rividi quando mi arrampicavo sopra gli alberi per spiare i nidi dei passeri.
Vedibbe púre quènne u 1943, sőpe u scévele stèveve i dréghèmúne ‘ngluse, cu nnê uagniungidde che ‘nzuclèmme quâcchi peról’è ‘nglêse.
Vidi pure quando nel 1943, sopra lo scivolo stavano i dragamini inglesi, con noi ragazzini che riuscivamo a dire qualche parola in inglese.
Dòppe chè èprébbe lucchie, vedibbe chè dâ penéte avèrne rummaste appène trà iarve, u scévele stéve vèchènde, i tόtte i vicchie mistre i chide de l’ètè mê, avèrne sciúte a fernnèsce a dό nè vòlde tresúte nnènze ièsse cchiê.
Dopo che aprii gli occhi vidi che della pineta erano rimasti appena tre piante, lo scivolo era vuoto e tutti i vecchi maestri e quelli della mia età erano andati a finire dove una volta entrati non si esce più ( cimitero).
Angóre iósce, me refiúte d’àccettè chè dòppe de cind’ènne de senghe i sedere scêttéte dei varchèiule sőpe a code lughe, nnu stréte d’asfalte nére accume â pêsce, a ppuste fìne a code lughe a nnê sacre.
Ancora oggi, mi rifiuto di accettare che dopo cento anni di sangue e sudore buttati dai barcaioli sopra a quel luogo, uno strato di asfalto nero come la pece ha posto fine a quel luogo a noi sacro.
Nan putêve mé ‘mmagenè chè i Fundènèdde addό avèrne stéte custruíte migghiére de varche de tόtte i mésúre, avrè ièsse trasfurméte a parchègge pê mètte i machene a pèghèmènde sőpe i strésce bló, mèndre avrè ièsse arrecurdéte cume: “Cala delle Fontanelle dei Maestri d’ascia.
Non potevo mai immaginare che le Fontanelle dove erano state costruite migliaia di barche di tutte le misure, doveva essere trasformata a parcheggio per mettere le auto a pagamento sopra le strisce blu, mentre doveva essere ricordata come la “Cala delle Fontanelle dei Maestri d’ascia”.
Vinginze Sapunére
Vincenzo Saponaro
FOTO DI REPERTORIO DI VINCENZO SAPONARO, DI CALA FONTANELLE E DELLE BARCHE
